SIN SEUDÓNIMO

Ah, el fin de año, maravilloso puente del que debe recalcarse su condición temporal a través de una dosis espacial y especial, seguro que me perdonan la obviedad del pareado. Mañana, de nuevo, un descanso a las once, con suerte, cogeré el libro, ya leído de Matheson, y allí en el mismo epicentro de la cantina releeré párrafos de las desventuras de Neville. Charlas algo rutinarias, mirar el diario local lleno de imbecilidades y tedio provincial, pero se mantiene intacto Neville. Como si Matheson fuera el autor de un libro capaz de sitiar a los demás muertos vivientes que atraviesan en el mall, como si el hijo pródigo de los discretos grandes autores tuviera el don de destintarme el rídiculo rojo d’equipe, y por unos momentos, en los que el descanso flota pero nunca se logra, salvarme de absolutamente todas las cosas que me rodean.